EDUARD - Eine Poetengeschichte con musica

Fotos: Gack /  Mielke

Presse

Eine Mörike-Verführung

Susanne Franz inszeniert im Innenhof des Wentzinger-Hauses "Mozart auf der Reise nach Prag"
Am Ende sind die Gäste - Wolfgang Amadeus Mozart und seine Frau Constanze - wieder abgereist, die Stimmen verhallt, die Töne verklungen - und es baut sich eine dunkle Ahnung auf von Mozarts nahem Ende, von den Spuren eines unfassbaren musikalischen Genies, dessen Zeugen die Gastgeber für einen flüchtigen, unwiederbringlichen Moment geworden sind. Im dämonisch-meisterhaften Finale von Eduard Mörikes 1855 publizierten Künstlernovelle "Mozart auf der Reise nach Prag" heißt es, "daß dieser Mann sich schnell und unaufhaltsam in seiner eigenen Glut verzehre, daß er nur eine flüchtige Erscheinung auf der Erde sein könne, weil sie den Überfluß, den er verströmen würde, in Wahrheit nicht ertrüge."
Zu behaupten, die Autorin und Regisseurin (und frühere Dramaturgin des Freiburger Wallgraben Theaters) Susanne Franz habe mit "Eduard" die Mörike-Novelle dramatisiert, trifft die Unternehmung allenfalls in Teilaspekten. Schon wahr, Susanne Franz hat im zwar lauschigen, bei der Premiere freilich eher herbstkühlen als sommerlich-heiteren Innenhof des Freiburger Wentzingerhauses am Münsterplatz eine Lesart der Vorlage in dramatischen Bildern erprobt. Ihre als "eine Poetengeschichte con musica" angekündigte Regiearbeit versucht sich aber darüber hinaus als eine Art szenisches Gesamtkunstwerk, das Mozarts Musik mit Mörike-Vertonungen, das die rhythmisch gebändigte Sprache der literarischen Vorlage mit der Wucht des ihr innewohnenden dramatischen Potentials verschränkt. So zeigt "Eduard", wieviel Musik in Mörikes Sprache klingt und wieviel Tragik in diesem musikalischen Sprechen aufgehoben ist. Die Frage nach den Mechanismen des kreativen Prozesses
"Eduard" ist ein listig arrangiertes Vexierspiel mit mehreren Brechungen, in dem Peter Haug-Lamersdorf den "ausrangierten Pfaffen" Eduard Mörike spielt, der seinerseits Mozart spielt und in dem Petra Gack Mörikes Ehefrau Margarethe spielt, die ihrerseits Constanze Mozart spielt, nur der Mörikes Freund Louis Hetsch, seinerzeit Musikdirektor in Mannheim, nachempfundene Luigi (Massimo Soavi) spielt gleichsam sich selbst. Indem die Inszenierung Mörike als Künstler präsentiert, der, zerrieben zwischen Brotberuf und schöpferischem Impuls, an seiner literarischen Sendung zu (ver)zweifeln beginnt, der sich in den Bezirken der Literatur eine Gegenwelt aufbaut, in der das in langjährigem Pfarrdienst erschütterte Gottvertrauen neu erkundet wird, fragt "Eduard" nach den psychischen Mechanismen, die den kreativen Prozess steuern.
Susanne Franz demonstriert die Arbeit an einem literarischen Projekt, das Komponieren mit Worten, das Entwerfen und Verwerfen, die Stockungen und Stauungen, durch die ein Text hindurch muß, bevor er seine endgültige Gestalt findet. In den szenischen Lesungen von langen Passagen aus Mörikes Novelle entsteht auf der karg möblierten Bühne im Innenhof des Wentzingerhauses in einer Überblendung ein doppelter Kunst-Raum: "Eduard" läßt Mörikes Text in Bildern und Klängen entstehen, der seinerseits Mozart als Figur entstehen läßt. Die Regie fragt nach Art und Ausmaß von Mörikes Identifikation mit dem Jahrtausendgenie Mozart - und suggeriert damit eine Lesart von "Mozart auf der Reise nach Prag" als einer Etüde der Vergeblichkeit: als habe Mörike geahnt, dass jede literarische Vergegenwärtigung der Figur Mozart die Gestalt letztlich verfehlt und dass es kein literarisches Analogon geben kann, das das Geheimnis dieser Musik in Sprache bannt.
Eine ambitionierte, stellenweise - in der Konfrontation von genialischem Poeten und pragmatischer Hausfrau - komisch gebrochene Unternehmung, die allerdings nach der Pause deutlich an Stringenz verliert, bisweilen sogar etwas zerfranst. Gleichwohl ist "Eduard" eine gelungene Verführung: die Verführung, eine der womöglich abgründigsten deutschen Novellen wiederzulesen, einen Dichter zu entdecken, dessen "Sonnenblumengemüt" nur allzu offensichtlich eine tiefe, existentielle Melancholie tarnte, dessen "Grabgedanken" am Schluß der Novelle von geradezu betörender Unerbittlichkeit sind.
(Hartmut Buchholz, Badische Zeitung vom 26.7.07)